Sabia
Que mais tarde ou mais cedo,
Irias partir,
Como qualquer um de nós,
Alargando um vazio
Que já era enorme,
Passando ao lado
De uma justiça
Que não existe,
Num até já precoce
E não desejado!
A vida é curta,
Ingrata e sem sentido,
A morte impiedosa
E de critério indefinido,
A sorte sempre distraída!
Partiu a matéria,
Mas ficou a obra,
Morreu o precário
Mas ficou a essência,
Gravada a ouro,
No livro da vida
E lugar de honra
No manual da ciência!
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